"Dizer
que tudo me causava indiferença seria mentir para mim mesma. Talvez as pessoas
acreditassem, mas eu não acreditaria. Chorar fazia bem em meio ao caos. A
Literatura também era minha companheira, mas eu era mulher, vagabunda e
comunista, a valorização ainda não havia chegado para quem tinha tantos nomes
para carregar como chegara para Tarsila e outras poucas. Eu ainda nutria uma
esperança quase fugaz de que aquele romance escrito para a classe trabalhadora
faria diferença algum dia. Os maiores tinham a mania de apagar nomes da
história."